Die Letzten werden die Ärzte sein: 35 Geschichten, krank geschrieben

Ich liege auf der Wiese. Das klingt jetzt schöner, als es ist. Die Wiese ist nämlich nass, es ist kalt, und meine linke Kniescheibe sitzt nicht mehr vorn auf meinem Knie, sondern an der Außenseite meines Beins. Hätte sie Augen, könnte sie jetzt in den Himmel schauen, anders als ich, der ich auf der Seite liege und nasse Grashalme betrachte. Ein Mann kommt zu mir und bleibt stehen.
"Haben Sie einen Krankenwagen gerufen?", fragt er. Ich nicke und zeige auf mein Knie.
"Da werden wir Sie mal ins Krankenhaus bringen. Können Sie aufstehen?"
Ich schüttele den Kopf und zeige auf mein Knie.
"Na, mal sehen, wie wir den Krankenwagen überhaupt herkriegen. Ich bin gleich wieder da. Warten Sie hier." "Ich werd nicht weggehen", sage ich.
Es beginnt zu schneien.
(aus Michael-André Werner: "Patellaluxation")
"Ach, hör bloß auf. Sein Magen ist völlig in Ordnung. Das Knie tut nicht weh, keine Rückenschmerzen, überhaupt kein Zipperlein hier oder da."
"Das ist doch nicht normal in seinem Alter. Na, da muss er mal zum Arzt gehen. Der kann doch da bestimmt was machen."
"Ach, hör auf. Der Arzt hat uns auch keine Hoffnungen gemacht. Sieht alles gut aus, hat er gesagt."
"Ach Mensch, was macht ihr denn da jetzt?"
"Wir haben uns einen Ratgeber gekauft: Krank im Alter."
(aus Kirsten Fuchs: "Gesundheit")
Die Schiebetür ging auf, herein taumelte ein blutiger Kerl, bei dem man nicht wusste, ob er eine fiese Gesichtsverletzung hatte oder bloß sehr schnell einen McRib gegessen.
"Da bekomm ich erst mal zehn Euro!", hörte ich es von der Rezeption.
"Hmpfmgpgpf", erwiderte der Blutige.
"Sie müssen schon deutlicher sprechen, wenn Sie Hilfe wollen!"
"Hmpfmpfpf Mepfmehmarte?"
"Ja, wir nehmen auch EC-Karte!", rief die Rezeptionistin.
(aus André Herrmann: "Vielleicht Schicksal")