Kopfüber in die Kissen: Roman. Aus d. Amerikan. v. Gertrud Wittich

Kenny Traveler war ein richtiger Faulpelz. Das erkl e, warum er im TWA Ambassador Club des Dallas-Fort Worth Airports eingeschlafen war, anstatt rechtzeitig zur Ankunft von Flug 2193 der British Airways im betreffenden Terminal zu erscheinen. Pure Faulheit und die Tatsache, dass er mit Flug 2193 eigentlich gar nichts zu schaffen haben wollte!
Ungl cklicherweise wurde er durch das Auftauchen einer ger chvollen Gruppe von Gesch sleuten geweckt. Er streckte sich erst mal ausgiebig, dann g te er herzhaft. Ein h bsches Fr ein in einem grauen Kost m l elte ihn an, und er l elte zur ck. Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr, die besagte, dass er schon eine halbe Stunde zu sp dran war. Wieder g te er ausgiebig. Und streckte sich erneut.
Entschuldigen Sie bitte , sagte das Fr ein. Ich m chte Sie ja nicht st ren, aber Sie kommen mir so bekannt vor. Sind Sie nicht
Ja, Ma'am, ich bin's. Er schob seinen Stetson ein wenig zur ck und schenkte ihr ein verschlafenes Grinsen. Sehr schmeichelhaft, dass Sie mich au rhalb des Rodeorings erkannt haben. Das ist n ich nicht oft der Fall.
Ein verwirrter Ausdruck breitete sich auf ihrem Gesicht aus. Rodeo? Tut mir Leid, ich dachte Sie w n Sie sehen aus wie Kenny Traveler, der Golfspieler.
Ich? Ein Golfspieler? O nein, Ma'am! Ich steh doch noch voll im Saft, und Golf ist eine Besch igung f r Tattergreise. Mir liegen mehr die echten Sportarten.
Aber
Rodeo. Also das nenne ich Power! Oder Football. Und Basketball. Langsam entfaltete er seine langen Stelzen und stemmte seinen eins achtundachtzig Meter hohen Luxusk rper aus dem Sessel. Tennis dagegen ist schon wieder kritisch, w rd ich sagen. Und Golf, also damit will ein richtiger Mann bestimmt nichts zu tun haben.
Das Fr ein im grauen Kost m war nicht von gestern, deshalb kicherte sie. Nun, ich glaube mich trotzdem zu erinnern, Sie im Fernsehen das AT&T und das Buick Invitational gewinnen gesehen zu haben. Eindeutig war Tiger in der letzten Runde in Torrey Pines den Tr n nahe. Ihr L eln erlosch. Ich kann immer noch nicht glauben, dass Commissioner Beau
Ich w Ihnen dankbar, wenn Sie den Namen dieses Antichristen in meiner Anwesenheit nicht in den Mund nehmen w rden.
Entschuldigung! Wie lange, glauben Sie, wird Ihre Suspendierung wohl andauern?
Kenny warf einen Blick auf seine goldene Rolex. Vermutlich h t das davon ab, wie schnell ich zum Terminal der British Airways komme.
Wie bitte?
War echt nett, mit Ihnen zu plaudern, Ma'am! Er tippte sich an den Stetson und schlenderte aus der Wartehalle.
Eine von Kennys ungl cklichen Ex-Freundinnen hatte einmal bemerkt, dass sein Schlendern noch seine schnellste Gangart w . Aber Kenny glaubte nun mal ans Energiesparen, ausgenommen beim Golfspielen. Es gefiel ihm, die Dinge gem tlich anzugehen, obwohl ihm das in letzter Zeit zugegebenerma n schwer geworden war.
Er spazierte am Zeitschriftenstand vorbei, wobei er es geflissentlich vermied, einen Blick auf die Schlagzeilen zu werfen, die seine k rzliche Suspendierung durch den derzeit amtierenden PGA Commissioner Dallas Fremont Beaudine plakatierten - und das ausgerechnet in der hei sten Gewinnphase seines Lebens. Und was fast noch schlimmer war: in knapp zwei Wochen fanden die Masters statt. Ohne ihn.
Hey, Kenny!
Freundlich nickte er einem bereifrig strahlenden Gesch smann zu, der von Kennys erlauchter Gegenwart offensichtlich stark beeindruckt war. Der Mann stammte sicher aus dem Norden der Staaten, da er Kennys Namen richtig proper aussprach anstatt Kinny zu sagen, wie jeder anst ige Mensch hierorts.
Nun schlug er eine ein wenig schnellere Gangart an, da er f rchtete, der Gesch smann k nne auf die absurde Idee verfallen, Kennys triumphale letzte Runde in Bay Hill vom vergangenen Monat noch einmal durchdiskutieren zu wollen. Eine Dame mit einer hochaufget rmten Fr